Я сегодня устал от себя и рад бы превратиться в кого-нибудь другого.
Я так давно не видел дождя..
Мне так хочется снова услышать, как капли барабанят по подоконнику, даря какое-то умиротворение и спокойствие.. Пожалуй, еще ни у кого это не получалось кроме него.
В комнате давно уже никто не убирался.. Затхлость. Вещи лежат на своих местах уже вторую неделю.. Создается впечатление,что я будто умер на это время. Мысли не могут сформироваться ни на минуту,да и думать особо не о чем. Лежишь в постели,словно в последние дни своей жизни, и будто ждешь чего-то. Может, просто смерть забыла о тебе, таком незаметном, крохотном и бесполезном, и тебе то и дело остается ожидать какого-то толчка,но...с какой стороны,если ты находишься в бетонной коробке и не желаешь пустить даже ветер..? Полное безразличие ко всему. Исчезло даже волнение об учебе..о других проблемах. Рука сползла с кровати, касаясь холодного пола и в голове пролетела мысль "Надо же. Я еще способен ощущать." Глаза снова закрылись, а открыв их вновь я не увидел ничего вокруг. Темно. Душно. Одеяло. Остывший недопитый чай. Измятая подушка. Тумба. Я знаю,что все это находиться рядом, но в то же время это будто исчезает. Хотя, не правда. Это растворяюсь я. Плотные шторы не пропускали ни солнечного света, ни пропускают и свет фонарей..
Появились мысли.
А точнее образы. Спины тех, за кем я хотел бы следовать. Те,кто следовал за мной и толкал меня в сторону, давая листам освободиться из моих рук и улететь куда-то на ветру. Позже бумаги приземлялись и их топтали ногами, вдавливали в сырой асфальт. Так мои воспоминания все больше походили на жалкий мусор и со временем исчезали. Я не писал новые. Я все искал старое. Стертое. Потерянное навсегда. Ведь без них я все никак не мог начать продолжение.
Образ лузера в потертых джинсах и грязной толстовке. Таким я и являюсь по сей день. Поднимаясь и вдохновляясь идеями, наступаю на шкурку банана, спотыкаюсь, падаю и все меньше хочу подниматься.
"Вы выносите мусор.? Захватите меня."
- Хочется просить кого-то.
Но, увы, вряд ли кто потянет на себе столько килограмм отчаянья.
Ощущаю себя наркоманом, у которого ломка. Так хочется запретного плода,но он не по силам тебе. Остается лишь просить Змея об одолжении. Ядовитого укуса в шею.
Впрочем, лучше отыскать чашку и пойти поставить чайник.
Будто я совершил убийство самого себя. В который раз,кстати. Нехорошо это.
Мне так хочется снова услышать, как капли барабанят по подоконнику, даря какое-то умиротворение и спокойствие.. Пожалуй, еще ни у кого это не получалось кроме него.
В комнате давно уже никто не убирался.. Затхлость. Вещи лежат на своих местах уже вторую неделю.. Создается впечатление,что я будто умер на это время. Мысли не могут сформироваться ни на минуту,да и думать особо не о чем. Лежишь в постели,словно в последние дни своей жизни, и будто ждешь чего-то. Может, просто смерть забыла о тебе, таком незаметном, крохотном и бесполезном, и тебе то и дело остается ожидать какого-то толчка,но...с какой стороны,если ты находишься в бетонной коробке и не желаешь пустить даже ветер..? Полное безразличие ко всему. Исчезло даже волнение об учебе..о других проблемах. Рука сползла с кровати, касаясь холодного пола и в голове пролетела мысль "Надо же. Я еще способен ощущать." Глаза снова закрылись, а открыв их вновь я не увидел ничего вокруг. Темно. Душно. Одеяло. Остывший недопитый чай. Измятая подушка. Тумба. Я знаю,что все это находиться рядом, но в то же время это будто исчезает. Хотя, не правда. Это растворяюсь я. Плотные шторы не пропускали ни солнечного света, ни пропускают и свет фонарей..
Появились мысли.
А точнее образы. Спины тех, за кем я хотел бы следовать. Те,кто следовал за мной и толкал меня в сторону, давая листам освободиться из моих рук и улететь куда-то на ветру. Позже бумаги приземлялись и их топтали ногами, вдавливали в сырой асфальт. Так мои воспоминания все больше походили на жалкий мусор и со временем исчезали. Я не писал новые. Я все искал старое. Стертое. Потерянное навсегда. Ведь без них я все никак не мог начать продолжение.
Образ лузера в потертых джинсах и грязной толстовке. Таким я и являюсь по сей день. Поднимаясь и вдохновляясь идеями, наступаю на шкурку банана, спотыкаюсь, падаю и все меньше хочу подниматься
"Вы выносите мусор.? Захватите меня."
- Хочется просить кого-то.
Но, увы, вряд ли кто потянет на себе столько килограмм отчаянья.
Ощущаю себя наркоманом, у которого ломка. Так хочется запретного плода,но он не по силам тебе. Остается лишь просить Змея об одолжении. Ядовитого укуса в шею.
Впрочем, лучше отыскать чашку и пойти поставить чайник.
Будто я совершил убийство самого себя. В который раз,кстати. Нехорошо это.